Roque
Dalton
(El Salvador, 1935-1975)
Taberna y otros lugares
(1969)
Premio Casa de las
Américas, 1969
AMERICA LATINA
El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.
27 AÑOS
Es una cosa seria
tener veintisiete años
en realidad es una
de las cosas más serias
en derredor se mueren los amigos
de la infancia ahogada
y empieza a dudar uno
de su inmortalidad.
MIEDO
A Julio Cortázar
Un ángel solitario en la punta del
alfiler
oye que alguien orina.
EL DESCANSO DEL GUERRERO
Los muertos están cada día más
indóciles.
Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.
El cadáver firmaba en pos de la memoria
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.
Pero qué va
los muertos son otros desde entonces.
Hoy se ponen irónicos
preguntan.
Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría!
CON EL 60% DE LOS SALVADOREÑOS
Ciento cuarenta mil dólares
y te pondrás rascar la espalda
con el Bird in space, de Brancusi.
Diecisiete dólares tan sóo
y recibirás por doce meses
la Revista Fortune.
Ser inferior que apenas
ganas 55 dólares por año:
la validez de la escultura moderna
es un asunto no resuelto,
la Revista Fortune
solamente aparece en inglés,
¿para qué hacerse entonces mala sangre?
¡La eterna primavera siga contigo, compatriota
de los campeones centroamericanos (juveniles) de fútbol!
O.E.A.
El Presidente de mi país
se llama hoy por hoy Coronel Fidel Sánchez Hernández.
Pero el General Somoza, Presidente de Nicaragua,
también es Presidente de mi país.
Y el General Stroessner, Presidente del Paraguay,
es también un poquito Presidente de mi país, aunque menos
que el Presidente de Honduras o sea
el General López Arellano, y más que el Presidente de Haití,
Monsieur Duvalier.
Y el Presidente de los Estados Unidos es más Presidente de mi país,
que el Presidente de mi país,
ese que, como dije, hoy por hoy,
se llama Coronel Fidel Sánchez Hernández.
EL PRIMOGÉNITO
[fragmento de “Los
extranjeros”]
Yo en cambio lloro por mi alma:
mi alma es vaporosa cuando bebo solo:
los escombros de mi alma son traicionados por su dueño
para los testimonios de esta máquina implacable.
Y eso,
mientras sobre mis hombros cae —con infinita lentitud—
la ceniza amarilla de mis antepasados.
No sabemos lo que hemos perdido, oh correligionarios
en esto de la marca de Caín; pero
tiene que ser la ley o la plegaria, con toda seguridad.
Debería mejor hablar de la niebla en tono undívago,
hacer un recuento leve de las cosas de nuestra vida interior
(por encima
y muy lejos de los hombres que engullen
embutidos demasiado grasosos
y que son tan torpes para el asesinato
o para el primer acto en la noche amorosa).
¡Ah mínima, intrusa ciudad que cuelga de mi ventana
como un ahorcado!
Daría cualquier cosa por media hora
en el peor bar de Chelsea (preferiblemente en 1952):
la ginebra hace oler a cielo los meaderos,
las viejas putas cloquean como duquesas indignadas
y tú puedes alzar el dedo y hablar toda la mañana de la caballerosidad!
Ahora veo además que la mañana invade el mundo, yo
he pronunciado su miserable nombre
lo poco que queda de las antiguas tinieblas es mi tesoro.
¿Por qué no habría de tener también la paz
para poder amurallar mi comarca?
Porque no es tanta mi parte en lo peor del negocio.
Tal vez en esta guerra yo sobreviva refugiándome
y aun los vencedores
paguen por mi consejo:
se han dado casos en la Historia Natural,
entre los coleópteros por ejemplo:
basta una circunstancia temida por todos
—cuando hasta los vicios son tan sólo esguinces
de la desesperación abrumadora—:
el resplandor cambia fácil de frente
y tu divagación es música apacible,
esperanza para comenzar de nuevo a danzar.
¡Puah! Espero beber menos mañana.
PREPARAR
LA PRÓXIMA HORA
[de “Poemas de la
última cárcel”]
No querría pensar en el destino.
Por alguna razón
lo asocio a olvidados tapices de vergüenza y majestad
donde un rostro impasible (como el de Selassie )
luchase por imponerme una marca eterna. Sólo el aire
absurdo de frío en este mi país-sartén aplaude
hasta llegar al corazón en esta hora. Oh asalto,
oh palabras que ya no pronunciaré igualmente,
sitio de comisiones para los abuelos que regresan.
Esta mañana el vigilante trajo tan sólo sobras
para mí —no ha sufrido, el pobre—
que con la niebla han dado nombre al día.
Son trozos muertos de sal de algún marisco muerto,
tortillas de maíz atacadas con esa vieja furia
sin más lugares tibios que vejar,
restos de un arroz bronco como de tres abanderados soberbios
ocupados en perdonar vidas de corderos y crudas lógicas.
La pared está llena de fechas que cargo zozobrante,
piezas de la fatiga final, desnuda, que gritan y que son peores testigos
de algo que ni mis lágrimas borrarían
(el miedo?).
He orado (soy Fausto), me he dado besos en las manos,
me he dicho ancianamente
haciendo rebotar el aliento en un rincón helado de la celda
“pobrecito olvidado, pobrecito,
con la mayor parte de la muerte a tu cargo,
mientras en algún lugar del mundo alguien desnuda bellas armas
o canta himnos de rebelión que sus mujeres prefieren a las joyas
tú escuchas marimbas de miel
después de ser escupido por un déspota de provincia,
sientes el rumor de tus uñas
creciendo contra la piel del zapato,
hueles mal (esto lo ampliaré en otra parte),
tratas de hallar una señal que diga ‘vivirás’
aun en una mariposa o un hato de tempestades...”
Aleluya estricta, bien gritada ante las estrellas imposibles,
qué bella viene de pronto la cólera
filo inmenso, cuánto vales a mi alma,
homenaje a los sacrificados sin bellos puntos finales,
cólera, cólera, oh madre preciosa, justa raíz de sed,
has llegado...
En el patio lejano la luz del sol
será como una gata blanca. ¿Estoy acaso listo
para dejarme ver la cara en la próxima hora del agua?
Sí. Pediré un cigarrillo.
13 de septiembre
SUEÑO
NÚM. 11.880
Caen señoritas en paracaídas y
todas, gracias al cielo del que vienen, se parecen a ti. No traen armas,
pero la forma de los pelitos de su vientre nos aterroriza de delicia desde
la altura que empe- queñece veloz. Todas hacen mohines simultáneos,
anticipando que su belleza es, como siempre, cruel. Todas se llaman como
tú. De sus hombros sin alas penden como cabezas de cadáveres las
máscaras antimariposas y de las vainas de sus espadas olvidadas surgen
góticos lirios que echan chorritos de niebla estrictamente lila. No
tienen la cabellera que te baña los pies, tu negro nido de oropéndola
donde quise vivir por los siglos de los siglos, despertándome a diario
frente a un preciosamente inserto desayuno de pergaminos cocidos y
toronjas, pero se defienden con la loca brillantez de sus cascos
decorados con brochazos de aceite industrial y minio en polvo. Sin el
menor esfuerzo, mueven convulsivamente las caderas para hacer de su caída
un real desaire y, así, parecerían la más majestuosa plomada de plumas
entrando en los arroyos del Paraíso Terrenal, si no fuera porque cada
diez metros muestran esos horribles carteles en que anuncian pastelillos
rellenos de leche de mujer. Tampoco tienen nada que ver con las medusas
marinas ni con su posible esqueleto de suspiros helados. Tienen de ti ese
porte que delata el olor bestial del amor después de un año de abandono
o de burla, ese halo infernal de las enamoradas desahuciadas por Dios,
esa súplica que nos ordena desnudarnos y sumirnos en pensamientos y
reminiscencias que tienen que ver con las misas mayores de la Semana
Santa, los improperios de la multitud ante los errores crasos de los
más inmensos héroes deportivos, los nudos de serpientes gordas que
llenan las cuevas de la selva de Honduras, o el combate de dos tanques
pesados, librado en el interior del Museo del Hombre. ¡Oh pasión por
ellas: deberá llover tanto y tan frío aún sobre ti para que pueda al
menos soportarte, manipularte, usarte! Todas caen, al mismo tiempo,
sobre el prado. Las flores que pisan y machucan vuelven a erguirse de
inmediato.
BUSCÁNDOME LIOS
La noche de mi primera reunión de
célula llovía
mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro
o cinco personajes del dominio de Goya
todo el mundo ahí parecía levemente aburrido
tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.
Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban
cierta ronquera y me dijeron que debía
escoger un seudónimo
que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes
que quedábamos en que todos los miércoles
y que cómo iban mis estudios
y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin
y que no era necesario decir a cada momento camarada.
Cuando salimos no llovía más
mi madre me riñó por llegar tarde a casa.
SOBRE DOLORES DE CABEZA
Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.
Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
se supone histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.
Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.
En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.
El comunismo será, entre otras cosas,
Una aspirina del tamaño del sol.
LA CABEZA
CONTRA EL MURO
CONCLUSIÓN
FILOSÓFICO-MORAL
La materia es dura,
la materia es indestructible:
por lo tanto
la materia es incomprensiva,
la materia
es cruel.
DESPUÉS DE LA BOMBA ATÓMICA
Polvo serán, mas, ¿polvo
enamorado?
REVISIONISMO
No siempre.
Porque,
por ejemplo,
en Macao,
el opio
es el opio del pueblo.
DECIRES
«El marxismo-leninismo es una
piedra
para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesía.»
«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
con que se arroja esa piedra.»
«No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elástica
de la honda que arroja esa piedra.»
«El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.»
«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
de hacerle la manicure al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»
¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvidé
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrás
y que muy bien me podría conseguir una espada
y que no soportaría estar cinco minutos
en un Salón de Belleza?
EL GRAN DESPECHO
País mio no existes
Sólo eres una mala silueta mía
una palabra que le creí al enemigo
Antes creía que solamente eras muy chico
y que no alcanzabas a tener de una vez
Norte y Sur
pero ahora sé que no existes
y que además parece que nadie te necesita
no se oye hablar a ninguna madre de tí
Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios
Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)
EL ALMA NACIONAL
Patria dispersa: caes
como una pastillita de veneno en mis horas.
¿Quién eres tú, poblada de amos,
como la perra que se rasca junto a los mismos árboles
que mea? ¿Quién soportó tus símbolos,
tus gestos de doncella con olor a caoba,
sabiéndote arrasada por la baba del crápula?
¿A quién no tiernes harto con tu diminutez?
¿A quién aún convences de tributo y vigilia?
¿Cómo te llamas, si, despedazada,
eres todo el zar agónico en los charcos?
¿Quién eres,
sino este mico armado y numerado,
pastor de llaves y odio, que me alumbra la cara?
Ya me bastas, mi bella
madre durmiente que haces heder la noche de las cárceles:
ahora me corroen los deberes del acecho
que hacen del hijo bueno un desertor,
del pavito coqueto un pobre desvelado,
del pan de Dios un asaltante hambriento.
PRIMAVERA
EN JEVANI
Colores andróginos, una verdadera
Patagonia de colores, acechantes, anfitriones de la duda, impermeables a
la mayor voracidad, organizadamente salvajes, manducables como una
neo-sinfonía japonesa escuchada junto al sol que te ha despertado de la
más larga noche de amor.
Los pajarillos no
temen de Oswaldo Barreto ni de mí, posiblemente nos confunden con dos
obreros de la fábrica de embutidos de Praga. Por el contrario, silban
sobre nuestras cabezas valses para banda municipal y nos hacen
avergonzarnos (vergonzosa vergüenza) de los gritos de nuestras urracas y
de nuestros querques, de la chachalaquería de las bandadas de pericos,
de la pescozada sonora del azacuán herido en tiempos de frío.
“A las seis de la
mañana no va bien la cerveza” —nos dice Ingra al traer los tarros
humosos. Es pues, éste, un peligroso lugar. Como para decir, a la hora
del crepúsculo (aunque es demasiado temprano para pensar en él, aún
estimando todas las cautelas): “La vida, en general, ha sido bella”.
Precisamente ayer, después de discutir sobre la excesiva carga sexual
de la literatura moderna, visitamos una granja de cerdos. Veterinarios
con gabachas blancas examinaban a los gigan- tescos animales rosados con
estestocopios respetables, a la vez que conmovedores, mientras
demandaban de nosotros que no hablásemos en voz alta. Antes de entrar
nos habían cubierto el rostro con bozales de gasa para evitar que
nuestros microbios personales quedasen en la pulcra barraca. Se nos
informó que el lugar estaba alejado incluso de las carreteras y las
vías del ferrocarril, pues todo ruido extraño asusta infinitamente a
los cerdos, los hace perder peso y puede matarlos del corazón. Nunca vi
cerdos con más aspecto de hijos de puta que éstos. Son jamones
vivientes, con horribles venitas azules por todos lados, insolentes,
idénticos a Monseñor Francisco Castro Ramírez, un exageradamente
soberbio obispo del Oriente de mi país. Oswaldo Barreto, de pronto y sin
advertírmelo, emitió el más agudo alarido que recuerdo haber oído en
los últimos cinco años. El desconcierto cundió —como diría un
novelista hondureño—, sobre todo porque los cerdos comenzaron a mostrar
síntomas de angustia que pronto se transformaron en una especie de ataque
de asma colectivo. Los veterinarios corrían espantados de aquí para
allá y nuestro guía, absolutamente furioso y temblón, le dijo a
Oswaldo: “La regla aquí es el silencio”. “Yo suelo gritar —contestó
éste—, soy venezolano.” “Al país que fueres, haz lo que vieres”
—citó, popular, pero no menos tensamente, el guía. “Cuando ustedes
llegan a Venezuela no los obligamos a gritar” —sentenció Barreto
imperturbable, antes de que yo lo sacara, casi a empujones, del lugar.
Casi vomité de la risa. Como cuando vi aquel rótulo en una calle de
Santiago de Chile: “Zorobabel, Galeno, Sastre”. Aunque ahora no
recuerdo ya, no comprendo, lo que el letrero tenía de gracioso. Oswaldo
pagó, no obstante, su delito: anoche soñó que lo habían vuelto hacia
atrás en sus estudios y se encontraba en Cuarto Año de Secundaria,
iniciando un examen final de trigonometría, sin saber ni siquiera
pronunciar la palabra cateto. Despertó sudando en plena madrugada y me
ha despertado también para pasear un poco y buscar cerveza.
Ha sido entonces que
decidí hablar sobre la primavera.
Época del año en
que florecen hasta los futbolistas, como todo el mundo sabe.
Y que en
Checoslovaquia se transforma en una orden edilicia para bañarse entre las
truchas o buscar hongos y muchachas desnudas bajo el sol que los pinos del
bosque dejan bajar al suelo.
Mañana volveremos a
Praga con la cara quemada por ese sol.
Oswaldo Barreto y yo
deberemos salir de estos lugares lo más pronto posible, so pena de
ponernos a tener hijos rubios con Zdenas y Janas, y engordar a fuerza de
grandes filetes y algodonosos melocotones y fresas con crema, hasta
olvidar que alguien está muriendo mal en nuestra vieja casa y ha
preguntado por nosotros con perentoriedad.
¡Viva, esta
primavera, sin embargo!
LO
MODERNO
(MALÁ STRANÁ)
En la Taberna de los Verdugos
el Embajador de Holanda
bebe Sangre de Toro
con el Embajador de Suiza.
Suerte loca la de los dromedarios.
El sentimiento nacional
languidece en la obra de las poetisas argentinas.
El fln es una hechura
nuestra, pues.
¡Oh momento mágico, oh poesía de hoy:
contigo es posible decirlo todo!
TABERNA
(CONVERSATORIO)
[fragmento]
¡QUITA
ESA MANO DE ENCIMA!
AS DE OROS: PUEDES QUEMAR
TODAS LAS OTRAS CARTAS.
¿Me quieres obligar a decir
que la literatura no sirve para nada?
IDIOTA: ¿ES ACASO UNA
LEYENDA ESO DE QUE LAS BIBLIAS PORRADAS DE ACERO DETIENEN LAS BALAS 45?
¿Qué horas son? La noche
tiene hoy un color descorazonador:
En el fondo somos gente muy conservadora
hablamos de la revolución y nos enorgullece de inmediato
considerar que moriremos con toda seguridad.
La prudencia no te hará inmortal, camarada,
y se sabe que el suicidio sana al suicida...
Oh, Dios mío, Dios mío:
¿por qué no tomas por tu cuenta la Revolución Mundial?
Excepto los obispos polacos, todo el mundo
te lo vería muy bien.
VOY A HACER ALGO QUE NADIE PUEDE HACER POR Mí: MEAR.
CUALQUIERA PUEDE IIACER DE
LAS LIBROS DEL JOVEN MARX
UN LIVIANO PURÉ DE BERENJENAS,
LO DIFÍCIL ES CONSERVARLOS COMO SON,
ES DECIR,
COMO ALARMANTES HORMIGUEROS.
EL SUEÑO
NO DEBERLA HACERME OLVIDAR MIS SUEÑOS
CAMINAR ALEGRÍSIMO EN LA
CUERDA FLOJA DEL ECUADOR,
VOLVER A CASA DISFRAZADO DE COMERCIANTE GRIEGO.
CLARO, TAMBIÉN EL TABACO ES
UN GRAN ENEMIGO
Y LAS TABLETAS ESAS QUE PONEN A GOZAR A LAS PREÑADAS:
LA EDICIÓN CUBANA DE PROUST, ESA VIOLETITA MUSTIA,
NO APORTA NADA A LA CUESTIóN DEL CÁNCER PULMONAR
PERO TAMPOCO LOS PRESERVATIVOS HAN SERVIDO PARA NADA MEJOR
QUE PARA LOS COLLAGES DEL POP-ART.
No deberías ser fatuo:
cualquier pregunta clara te puede hacer caer:
dime los nombres de todos los estados del África, ese mercado negro.
PARIENTES EN EL ANÁLISIS
SALVAJE,
¡OH CÓMO SOMOS INDERROTABLES:
SI NO FUERA POR EL AFÁN DE CONCRETAR DE TODO PRÓJIMO !
¿POR QUÉ NO HABLAMOS DE
LOS POETAS CÓSMICOS,
DE LA ECUACIÓN QUE MARCO POLO REPRESENTA, DEL
ORDEN ALFABÉTIICO EN SHANGHAI?
Lo único que si puedo decirte es que
la única organización pura que
va quedando en cl mundo de los hombres
es la guerrilla.
Todo lo demás muestra manchas de pudrición.
La iglesia católica comenzó a heder
cuando las catacumbas se abrieron a los turistas
y a las más pobres putas
hace más de diez siglos:
si Cristo entrara hoy al Vaticano
pediría de inmediato una máscara contra gases.
La Revolución francesa siempre fue un queso Roquefort.
El movimiento comunista internacional ha venido sopesando
la gran mierda de Stalin.
¿QUÉ TE BUSCÁS? ¿UN
SOPLAMOCOS?
No es que quiera decir que
los jóvenes
seamos los ángeles del decoro:
hemos aprendido rápido
y también somos unos buenos hijos de puta,
la diferencia es que tenemos estos ratos de ocio.
HAY QUE TENER UN POCO DE
MORAL,
NI QUIEN LO PONGA EN DUDA.
LA MORAL ES ALGO ESTUPENDO
CUANDO UNO NO TIENE GANAS DE NADA.
Saca tu clarín, muñeca,
anuncia al mundo tus propósitos purísimos
que, entre otras cosas, me arruinarán la noche soñada.
—No, yo dije que más o menos,
lo que he pensado ahorita me tomaría una hora por decir.
Arte es lo que nos produce placer:
cuando Otelo estrangula a Desdémona
nos da placer, se da placer y da placer a Desdémona.
Además los actores ganan un espléndido sueldo
y es fama que Shakespeare no sufrió mientras escribía la escena.
No, no: el arte es un lenguaje
(el realismo socialista quiso ser su esperanto:
cosas del mundo de Madame Trépat, Berthe Trépat).
Lo clásico es una dictadura imbécil:
tantos siglos para desembocar en el violín de Ingres
(la técnica, que nos lea regalado la adorable bomba atómica,
no se quedó enredada con la escopeta de Ambrosio, que aprenda el arte).
Lucy: eres ele una frialdad a prueba de bombas.
Los comunistas deberíamos conocer de finanzas
hacer proselitismo entre los millonarios
haría por lo menos que cada célula de barrio tuviera
piano, litografías de Dresden, aspiradora eléctrica.
LLEGARON LAS LANGOSTAS DE LA HABANA, TODO UN BARCO.
Y ya que hablamos de eso, pregunto:
los días
de la totalidad, los siglos
del dulce hartazgo,
los milenios de la alegría obligatoria:
¿no son una suerte de obscena promesa
hecha por alguien que nos conoce el lado flaco?
TENER FE ES LA MEJOR AUDACIA
Y LA AUDACIA ES BELLÍSIMA
PERO ES QUE LA HUMANIDAD ES
UN CONCEPTO PARA ONANISTAS.
PORQUE NO HAY HÉROES POSIBLES
CUANDO LA TEMPESTAD OCURRE
EN UN OSCURO MAR DE MIERDA.
LA INMORTALIDAD PUEDE SER
BIEN PEQUEÑA
MEZQUINA PUEDE SER.
MONOS CIEGOS BUSCANDO CON LA
BOCA
EL FLACO PECHO DE LA VIDA, SOMOS.
PEDIMOS LA LECHE DE LA CONCIENCIA
Y SÓLO NOS SEÑALAN SU PRECIO ALTÍSIMO,
INALCANZABLE COMO EL SINIESTRO AMOR
ENTRE HERMANOS.
NO EXAGERES.
NO EXAGERO. SIEMPRE HUBO LA
POSIBILIDAD DE DECIR
ESTO ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL,
PERO A MÍ NO ME GUSTA
(LO CUAL ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL).
ESO ES VER LAS COSAS EN EL
TIEMPO
EL PROBLEMA ES QUE PARA Mí SÓLO LA FURIA ES LA PAZ>
No quiero hacer el Ángel-Guardián-de-sobacos-sabios,
pero pasa que tienes el complejo más antiguo:
el del Glorioso
Trabajador de la Gran Pirámide.
Has puesto tu granito de arena
y quieres que te regalen la cerveza el resto de la vida,
exigiendo además una debida ceremonia.
EN ESTE INSTANTE ALGUIEN ESTÁ MURIENDO POR TU CASA.
Vale más una ronda de cerveza
en esta época del caos de oro,
una temblante voz nostálgica
clamando por la misa del bar.
Lucy: tendríamos un gran porvenir:
mis emociones contigo están se-di-men-ta-das.
PERCIBIR LO QUE ESTÁ EN EL
AIRE ES EL PROBLEMA
EL GENIO ES CUESTIÓN DE FOSAS NASALES PARA OLFATEAR
EN LAS BOCACALLES DE LA HISTORIA.
ENGORDE Y NO JODA MÁS,
DOCTOR.
EL POETA GINGSBERG SE
ACOSTÓ CON CATORCE MUCHACHOS
UNA NOCHE EN PRAGA.> Ése no es un poeta maricón,
ése es un tragaespadas de feria
—con lo que siempre me gustó “Aullido”.
FORASTEROS DEL MONO, DORÁIS
DE SACRILEGIO LAS MAROMAS DE LAS MONJAS.
Bueno: no te falta más que
hablar del budismo Zen,
es la moda.
CORRECTO: EL BUDISMO ZEN ES
UNA EXPERIENCIA MAGNÍFICA,
SIEMPRE Y CUANDO TE LLEVE PAULATINAMENTE AL TERRORISMO.
¡Oh, baja el dedo
didáctico!
PERO ESO ES PEOR QUE EL
ANARQUISMO,
HASTA AHORA CAIGO EN LA CUENTA,
DIGO, ESO QUE DIJISTE MACE UN RATO DE LA GUERRILLA.
¿GUERRILLA PARA QUÉ CLASE DE MUNDO?
AH, EXTRAVIADO:
ASÍ COMO LA BLASFEMIA ES LA RATIFICACIÓN DE DIOS,
EL ANARQUISMO ES LA RATIFICACIÓN
DE UN ORDEN QUE SE MUERE
DE RISA.
ESCOGER ENTRE LOS MUNDOS POSIBLES: IIE AHÍ EL CASTIGO DIVINO.
Tengo miedo de dormir solo
con ese libro de Trotski en la mesa de noche:
es terrible como una lámpara,
como un cubo de hielo
en el espíritu del anciano resfriado.
LA MARCA DE REBELDÍA
RESTABLECE EN EL TRASERO:
LA PROBLEMÁTICA DE LA INOCENCIA.
¿ES QUE SOMOS ALGO MÁS QUE NIÑOS?
¿HABRÍA QUE REZAR? ¿NO
CREES?
EL AMOR: CUESTIÓN DE LUBRICANTES.
PONER BOMBAS EN LA NOCHE DE
LOS IMBÉCILES,
OCUPACIÓN DE OUT-SIDERS, SEGUROS DUEÑOS
DEL REINO DE LOS CIELOS.
Lucy, me has partido el
corazón,
me has dejado para siempre la cara entre las manos.
¡Oh país en pañales!
¡Oh hijos del Hombre, uncidos a la noria,
sonrientes y sonrosados!
Apenas alcanza el dinero
para la última ronda de cerveza...
Oh, Dios mío, Dios mío,
¿no podrías ser Tú quien pasara la noche con ella?
U Fleku, Praga, 1966
Literatura
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