Jorge
Luis Borges
(1899–1986)
Juan Muraña
(El informe de Brodie,
1970)
Durante años he repetido que me he
criado en Palermo. Se trata, ahora lo sé, de un mero alarde literario; el
hecho es que me crié del otro lado de una larga verja de lanzas, en una
casa con jardín y con la biblioteca de mi padre y de mis abuelos. Palermo
del cuchillo y de la guitarra andaba (me aseguran) por las esquinas; en
1930, consagré un. estudio a Carriego, nuestro vecino cantor y exaltador
de los arrabales. El azar me enfrentó, poco después, con Emilio
Trápani.. Yo iba a Morón; Trápani, que estaba junto a la ventanilla, me
llamó por mi nombre. Tardé en reconocerlo; habían pasado tantos años
desde que compartimos el mismo banco en una escuela de la calle Thames.
Roberto Godel lo recordará.
Nunca nos tuvimos
afecto. El tiempo nos había distanciado y también la recíproca
indiferencia. Me había enseñado, ahora me acuerdo, los rudimentos del
lunfardo de entonces. Entablamos una de esas conversaciones triviales que
se empeñan en la busca de hechos inútiles y que nos revelan el deceso de
un condiscípulo que ya no es más que un nombre. De golpe Trápani me
dijo:
—Me prestaron tu
libro sobre Carriego. Ahí hablás todo el tiempo de malevos; decime,
Borges, vos, ¿qué podés saber de malevos?
Me miró con una
suerte de santo horror.
—Me he documentado
—le contesté.
No me dejó seguir y
me dijo:
—Documentado es la
palabra. A mí los documentos no me hacen falta; yo conozco a esa gente.
Al cabo de un
silencio agregó, como si me confiara un secreto:
—Soy sobrino de
Juan Muraña.
De los cuchilleros
que hubo en Palermo hacia el noventa y tantos, el más mentado era
Muraña. Trápani continuó:
—Florentina, mi
tía, era su mujer. La historia puede interesarte.
Algunos énfasis de
tipo retórico y algunas frases largas me hicieron sospechar que no era la
primera vez que la refería.
“—A mi madre
siempre le disgustó que su hermana uniera su vida a la de Juan Muraña,
que para ella era un desalmado: y para Tía Florentina un hombre de
acción. Sobre la suerte de mi tío corrieron muchos cuentos. No faltó
quien dijera que una noche, que estaba en copas, se cayó del pescante de
su carro al doblar la esquina de Coronel y que las piedras le rompieron el
cráneo. También se dijo que la ley lo buscaba y que se fugó al Uruguay.
Mi madre, que nunca lo sufrió a su cuñado, no me explicó la cosa. Yo
era muy chico y no guardo memoria de él.
Por el tiempo del
Centenario, vivíamos en el pasaje Russell, en una casa larga y angosta.
La puerta del fondo, que siempre estaba cerrada con llave, daba a San
Salvador. En la pieza del altillo vivía mi tía, ya entrada en años y
algo rara. Flaca y huesuda, era, o me parecía, muy alta y gastaba pocas
palabras. Le tenía miedo al aire, no salía nunca, no quería que
entráramos en su cuarto y más de una vez la pesqué robando y
escondiendo comida. En el barrio decían que la muerte, o la
desaparición, de Muraña la había trastornado La recuerdo siempre de
negro. Había dado en el hábito de hablar sola.
La casa era de
propiedad de un tal señor Luchessi, patrón de una barbería en Barracas.
Mi madre, que era costurera de cargazón, andaba en la mala. Sin que yo
las entendiera del todo, oía palabras sigilosas: oficial de justicia,
lanzamiento, desalojo por falta de pago. Mi madre estaba de lo más
afligida; mi tía repetía obstinadamente: Juan no va a consentir que el
gringo nos eche. Recordaba el caso —que sabíamos de memoria— de un
surero insolente que se había permitido poner en duda el coraje de su
marido. Este, en cuanto lo supo, se costeó a la otra punta de la ciudad,
lo buscó, lo arregló de una puñalada y lo tiró al Riachuelo. No sé si
la historia es verdad; lo que importa ahora es el hecho de que haya sido
referida y creída.
Yo me veía
durmiendo en los huecos de la calle Serrano o pidiendo limosna o con una
canasta de duraznos. Me tentaba lo último, que me libraría de ir a la
escuela.
No sé cuanto duró
esa zozobra. Una vez, tu finado padre nos dijo que no se puede medir el
tiempo por días, como el dinero por centavos o pesos, porque los pesos
son iguales y cada día es distinto y tal vez cada hora. No comprendí muy
bien lo que decía, pero me quedó grabada la frase.
Una de esas noches
tuve un sueño que acabó en pesadilla. Soñé con mi tío Juan. Yo no
había alcanzado a conocerlo, pero me lo figuraba aindiado, fornido, de
bigote ralo y melena. Íbamos hacia el sur, entre grandes canteras y
maleza, pero esas canteras y esa maleza eran también la calle Thames.. En
el sueño el sol estaba alto. Tío Juan iba trajeado de negro. Se paró
cerca de una especie de andamio, en un desfiladero. Tenía la mano bajo el
saco, a la altura del corazón, no como quién está por sacar un arma,
sino como escondiéndola. Con una voz muy triste me dijo: He cambiado
mucho. Fue sacando la mano y lo que vi fue una garra de buitre. Me
desperté gritando en la oscuridad.
Al otro día mi
madre me mandó que fuera con ella a lo de Luchessi. Sé que iba a pedirle
una prórroga; sin duda me llevó para que el acreedor viera su desamparo.
No le dijo una palabra a su hermana, que no le hubiera consentido
rebajarse de esa manera. Yo no había estado nunca en Barracas; me
pareció que había más gente, más tráfico y menos terrenos baldíos.
Desde la esquina vimos vigilantes y una aglomeración frente al número
que buscábamos. Un vecino repetía de grupo en grupo que hacia las tres
de la mañana lo habían despertado unos golpes; oyó la puerta que se
abría y alguien que entraba. Nadie la cerró; al alba lo encontraron a
Luchessi tendido en el zaguán, a medio vestir. Lo habían cosido a
puñaladas. El hombre vivía solo; la justicia no dio nunca con el
culpable. No habían robado nada. Alguno recordó que, últimamente, el
finado casi había perdido la vista. Con voz autoritaria dijo otro: 'Le
había llegado la hora'. El dictamen y el tono me impresionaron; con los
años pude observar que cada vez que alguien se muere no falta un
sentencioso para hacer ese mismo descubrimiento.
Los del velorio nos
convidaron con café y yo tomé una taza.. En el cajón había una figura
de cera en lugar del muerto. Comenté el hecho con mi madre; uno de los
funebreros se rió y me aclaró que esa figura con ropa negra era el
señor Luchessi. Me quedé como fascinado, mirándolo. Mi madre tuvo que
tirarme del brazo.
Durante meses no se
habló de otra cosa. Los crímenes eran raros entonces; pensá en lo mucho
que dio que hablar el asunto del Melena, del Campana y del Silletero. La
única persona en Buenos Aires a quien no se le movió un pelo fue Tía
Florentina. Repetía con la insistencia de la vejez:
—Ya les dije que
Juan no iba a sufrir que el gringo nos dejara sin techo.
Un día llovió a
cántaros. Como yo no podía ir a la escuela, me puse a curiosear por la
casa. Subí al altillo. Ahí estaba mi tía, con una mano sobre la otra;
sentí que ni siquiera estaba pensando. La pieza olía a humedad. En un
rincón estaba la cama de fierro, con el rosario en uno de los barrotes;
en otro, una petaca de madera para guardar la ropa. En una de las paredes
blanqueadas había una estampa de la Virgen del Carmen. Sobre la mesita de
luz estaba el candelero.
Sin levantar los
ojos mi tía me dijo:
—Ya sé lo que te
trae por aquí. Tu madre te ha mandado. No acaba de entender que fue Juan
el que nos salvó.
—¿Juan? —atiné
a decir—. Juan murió hace más de diez años.
—Juan está aquí
—me dijo—. ¿Querés verlo?
Abrió el cajón de
la mesita y sacó un puñal.
Siguió hablando
con suavidad:
—Aquí lo tenés.
Yo sabía que nunca iba a dejarme. En la tierra no ha habido un hombre
como él. No le dio al gringo ni un respiro.
Fue sólo entonces
que entendí. Esa pobre mujer desatinada había asesinado a Luchessi.
Mandada por el odio, por la locura y tal vez, quién sabe, por el amor, se
había escurrido por la puerta que mira al sur, había atravesado en la
alta noche las calles y las calles, había dado al fin con la casa y, con
esas grandes manos huesudas, había hundido la daga. La daga era Muraña,
era el muerto que ella seguía adorando.
Nunca sabré si Le
confió la historia a mi madre. Falleció poco antes del desalojo.”
Hasta aquí el
relato de Trápani, con el cual no he vuelto a encontrarme. En la historia
de esa mujer que se quedó sola y que confunde a su hombre, a su tigre,
con esa cosa cruel que le ha dejado, el arma de sus hechos, creo entrever
un símbolo de muchos símbolos. Juan Muraña fue un hombre que pisó mis
calles familiares, que supo lo que saben los hombres, que conoció el
sabor de la muerte y que fue después un cuchillo y ahora la memoria de un
cuchillo y mañana el olvido, el común olvido.
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