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Jorge
Luis Borges Aunque de ejecución menos
torpe, las piezas de este libro no difieren de las que forman el anterior.
Dos, acaso, permiten una mención detenida: La muerte y la brújula,
Funes el memorioso. La segunda es una larga metáfora del insomnio. La
primera, pese a los nombres alemanes o escandinavos, ocurre en un Buenos
Aires de sueños: la torcida Rue de Toulon es el Paseo de julio;
TristeleRoy, el hotel donde Herbert Ashe recibió, y tal vez no leyó,
el tomo undécimo de una enciclopedia ilusoria. Ya redactada esa ficción,
he pensado en la conveniencia de amplificar el tiempo y el espacio que
abarca: la venganza podría ser heredada; los plazos podrían computarse
por años, tal vez por siglos; la primera letra del Nombre podría
articularse en Islandia; la segunda, en México; la tercera, en el
Indostán. ¿Agregaré que los Hasidim incluyeron santos y que el
sacrificio de cuatro vidas para obtener las cuatro letras que imponen el
Nombre es una fantasía que me dictó la forma de mi cuento? J.
L. B. Buenos
Aires, 29 de agosto de 1944 Literatura
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